Lluvia

¿ Por qué la lluvia pisa fuerte la tierra y desparrama a golpes el polvo derrotado ?

Quizá es porque también sacude esa pereza de buscar

lo que no hallaste ayer, lo que creí perdido.

Si no viniera el agua tormentosa a revolver los golpes, las huellas no pisadas,

quizá sería yo misma quien buscara

despedazar palmo a palmo tus promesas, los versos no cantados.

Y es que despierto al tintinear de las gotas rozando la lámina oxidada,

hasta irrumpir en tu letargo, en mi paz forzada.

Por esa lluvia que derrama sus reclamos sobre tus hombros caídos,

tras mi mirada esquiva;

por esas lágrimas que enredas con mi pelo,

disimulando entre los surcos de mi cara los hilos fríos del agua atropellada;

por ese afán de cubrirte con las manos la poca luz que de tu rostro emana,

es que llamo a la lluvia con mi llanto, a compartir mis miedos, a curarme el cansancio.

Después del temporal

Se desarma en pedazos tu silueta
y un rostro que no existe emerge en mi costado.
Dibujo con los dedos los rasgos de tu cara,
le doy forma a unas manos que acarician mi boca
invadiendo un espacio que una vez tuvo un nombre.
De repente tu imagen se anida en mis entrañas,
derroches de palabras apuntan a mi espalda;
me arrebata el deseo, te enloquece la duda.
Intentas escapar, te apartas de mis brazos,
vuelves y te imaginas que no quieres perderme,
mientras voy convirtiendo tu rabia en mi poesía.
Regresas a mis sueños otra vez en silencio
y yo rompo tus labios con millones de besos,
ahogando en mis quejidos tus miedos, tus reproches.
Y el alba irrumpe entre el amor prohibido,
que quema, que atraviesa, desgarra y depedaza
mis plumas de ave en celo mojadas
despues del temporal.

Me siguen dando ganas

Ahora que reinvento en tus acordes mis palabras,
te adivino ante el atril, ojeando partituras;
vuelvo a reconciliarme con tus notas,
tanto tiempo apagadas.
Me gusta imaginarte ensayando en las cuerdas
tus gritos, mis pasiones,
con tu rostro cansado asomando una arruga,
aniquilando malos hábitos, dando ritmo a mis letras.
Y tu voz ronca pariendo corazones me distrae.
Y me siguen dando ganas de armar párrafos, bordar sueños,
me siguen dando ganas de cantar con tu garganta,
de amar con tus poemas.
Me siguen dando ganas de encontrarte
y descubrirte un día tal cual yo te imagino.

Isabel

Vago entre las multitudes,
adivino entre cien caras tus facciones, tu porte erguido.
Pronuncio monosílabos cansados,
no me escuchas,
sigo tu risa entrecortada, tus quejidos,
no respondes
y el día se me acaba sin palabras.
¿Dónde te fuiste, Isabel, con tus sus sollozos?,
¿en qué órbita navegarán ahora tus poemas,
tus sordas melodías?
No me destroces, no te caigas, no te escondas.
Sigue escribiendo, Isabel, no me abandones.
Pluma en Silencio, 2003
Xinia M. Estrada

Mi Calle

Hay una calle sin nombre,
no tiene aceras ni palmas;
todos los días desfilan
olorosas las muchachas
que me despiertan cantando
sus ventas de fresco y plátano,
vigorón, nacatamal,
el vajo, sopa de frijol,
chicasquilas y chorreadas.
Son las mismas que de noche
caminan pintarrajeadas,
a vender también sus sueños
y ajustar lo que les falta;
alegres las veo venir
silbando en la madrugada,
pedacitos de poema
esconden bajo su falda.
Por mi calle pasan niños
persiguiendo una esperanza,
pregoneros de colores
delgaditos, desdentados,
no conocieron escuela
mas saben contar los panes,
pequeños trabajadores
responden cuando les llamo.
Siempre hay un pleito en la calle;
mujeres, hombres y perros
alborotan toda calma,
borrachos, locos, cochones,
contribuyen a adornarla.
Aquí, donde todos huyen,
se escribió con barro un canto
y en lus muros de mi calle
se iluminó la mañana.

Xinia M. Estrada

 

Ella sólo puede recordarse insistiendo, pidiendo, buscando,
apuñando frustraciones y envolviendo su sexo en la cobija.
Y cuando los años reflejaron mil arrugas en los ojos,
se enteró de qie siempre estuvo intentando cosas,
escarbando bajo su piel y estremeciéndose por el ardor
y el dolor de su condición.
- No juegue-. Ahora resulta que no se trataba de darlo todo,
de estar debajo o estar encima,
ni de esmerarse por parecer inteligente, o correr a maquillarse
cuando escuchaba las llaves en la puerta.

Ella,
todo el tiempo en primer plano,
con la mejor sonrisa y el ingenio del chiste a flor de labios.
Casi siempre quedaba bien y él, orgulloso, parecía que disfrutaba.

Es cierto que el primer año fue el mejor,
tal vez porque su enmarañado mundo de personita recién descubierta
él lo absorbía.
Ella aprovechaba cada instante para cautivarle con su plenitud,
se dejaba robar un pedacito de ella misma todos los días,
pero se volvió transparente.

Nunca se calló nada, porque había que resolverlo todo,
adivinarlo todo, avanzar en todo.
Entonces ya no volvió a llorar porque no había por qué llorar.
Quizá llegó a secarse o a vaciarse.

Ella siempre fue risas, fue caricias, fue esperanza.
No dejó nunca de cuestionarse,
había que ser mejor y ese fue un reto que asumió todos los días,
descubrir cosas nuevas, leer juntos un libro y hasta comer lo que no le gustaba.
Quería exprimir la vida cada segundo;
ella se henchía de gozo explorando su virilidad
e imaginándose flotar en la humedad de su misterio.
Y no había que esperar respuestas
más que arrastrarse con el puño abierto
hasta atraparle y alcanzarlo sin tocarlo.

Ella trata de averiguar cuándo todo empezó a cambiar,
aunque nada cambió, sólo que se siente diferente
y un aire denso le revienta la garganta,
se palpa en el ambiente y ella sigue vibrando toda cuando le mira.

Siempre fue así y nada ha cambiado,
ella nunca lo tuvo y siempre lo supo.
Él siempre estaba ausente y ella fue el chiste.
Ella nunca calló y él nunca ha hablado.
Como si ayer fue su mañana ... y nadie culpa.
Xinia M. Estrada

Xinia Estrada

Mis Favoritos / Pablo Neruda

Soneto XCIII

Si alguna vez tu pecho se detiene,
si algo deja de andar ardiendo por tus venas,
si tu voz en tu boca se va sin ser palabra,
si tus manos se olvidan de volar y se duermen,

Matilde, amor, deja tus labios entreabiertos
porque ese último beso debe durar conmigo,
debe quedar inmóvil para siempre en tu boca
para que así también me acompañe en mi muerte.

Me moriré besando tu loca boca fría,
abrazando el racimo perdido de tu cuerpo,
y buscando la luz de tus ojos cerrados.

Y así cuando la tierra reciba nuestro abrazo
iremos confundidos en una sola muerte
a vivir para siempre la eternidad de un beso.

Una nota en el silencio

Te prometí mi último pensamiento.
Y, heme aquí, en posición de loto,
con " La Voz del Maestro" bajo las sábanas,
esforzándome por guardar el mejor de los recuerdos
y acurrucarlo en el rincón de mis secretos.
Te he buscado entre las caras anónimas
que deambulan por mi calle,
mientras la cinta da vueltas una y otra vez
y Silvio sigue soñando, ahora con aviones.

Mi espíritu está en calma,
olvidaste el encendedor y te llevaste mi fuerza,
mi razón y mi circunstancia.
Descolgué de nuevo tu camisa
y había una sonrisa pasajera
en la punta de la percha.

Ayer imaginé tu llegada,
atravesaste el umbral
y te miré sin reproches.
Seguiré revolcando tu silencio
y quizá también hoy
pueda soñarte de nuevo.
Xinia M. Estrada / En Pluma en Silencio, 2003

Mis Favoritos - Khalil Gibran

"Desde los días de mi juventud me ha venido persiguiendo en el sueño y en la vigilia el fantasma de una extraña mujer. La veo cuando estoy a solas por la noche, sentada junto a mi lecho. En el silencio de la medianoche escucho, su dulce voz. Muchas veces, al cerrar los ojos, siento el tacto de sus suaves dedos en mis labios; y cuando abro los ojos, el miedo me invade y repentinamente empiezo a escuchar el susurro de los ecos de la Nada... "

La Voz del Maestro /Khalil Gibran

Khalil Gibrán (1883 - 1931) Escritor , poeta libanés

Nació el 6 de enero de 1883 en Bcharri, un pueblo de Líbano, y fue bautizado como Gibrán, hijo de Khalil, hijo de Gibrán . Viajó a los Estados Unidos, cuando tenía doce años quedandose a vivir en Boston con su madre y sus hermanos, Pedro y Sultana. Estudió inglés en el barrio chino y empezó a perfeccionar su técnica de dibujo, una de sus pasiones junto a la literatura desde muy pequeño.

Como poeta, logró una síntesis entre la cultura árabe, que vivió durante la infancia y que heredó de sus antepasados, y su educación en la civilización occidental. Escribió, entre otras obras, El profeta Jesús el Hijo del Hombre, Arena y Espuma, El jardín del Profeta, Los Dioses de la Tierra y Poemas y parábolas. El Profeta, considerado su mejor libro, contiene una serie de máximas con su pensamiento más profundo, expresadas por el personaje "Profeta Almustafá" al "Pueblo de Orfalese". Es su obra más difundida.

MIS FAVORITOS / Mario Benedetti

Hagamos un trato.

Si alguna vez adviertesque te miro a los ojos,

y una veta de amor reconoces en los míos,

no pienses que deliro,

piensa simplementeque puedes contar conmigo.

Si otras veces me encuentro huraño sin motivo,

no pienses que es flojera, igual puedes contar conmigo.

Pero hagamos un trato, yo quisiera contar contigo.

¡Es tan lindo saber que existes!, uno se siente vivo…

y cuando digo esto quiero decir contar aunque sea hasta dos

aunque sea hasta cinco.

No ya para que acudas presurosa en mi auxilio

sino para sabera ciencia cierta que sabes

que siempre puedes contar conmigo.

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Mario Orlando Hardy Hamlet Brenno Benedetti Farrugia[1] (Paso de los Toros, 14 de septiembre de 1920 - Montevideo, 17 de mayo de 2009), más conocido como Mario Benedetti, fue un escritor y poeta uruguayo integrante de la Generación del 45, a la que pertenecen también Idea Vilariño y Juan Carlos Onetti, entre otros. Su prolífica producción literaria incluyó más de 80 libros, algunos de los cuales fueron traducidos a más de 20 idiomas.

Fue hijo de Brenno Benedetti y Matilde Farrugia, quienes lo bautizaron con cinco nombres, siguiendo sus costumbres italianas

Su extensa obra abarcó los géneros narrativos, dramáticos y poéticos. Asimismo fue autor de ensayos y su voz recitando sus poemas fue grabada en varios casetes y cds en compañía de Daniel Viglietti o en solitario. Joan Manuel Serrat musicalizó varios de sus poemas en el disco El sur también existe.

MIS FAVORITOS / GIOCONDA BELLI

Estoy viva como fruta madura...

Estoy viva como fruta madura

dueña ya de inviernos y veranos,

abuela de los pájaros, tejedora del viento navegante.

No se ha educado aún mi corazón y, niña, tiemblo en los atardeceres,

me deslumbran el verde, las marimbas y el ruido de la lluvia

hermanándose con mi húmedo vientre, cuando todo es más suave y luminoso.

Crezco y no aprendo a crecer, no me desilusiono, ni me vuelvo mujer envuelta en velos, descreída de todo, lamentando su suerte. No.

Con cada día, se me nacen los ojos del asombro, de la tierra parida,

el canto de los pueblos, los brazos del obrero construyendo,

la mujer vendedora con su ramo de hijos, los chavalos alegres marchando hacia el colegio.

Si. Es verdad que a ratos estoy triste y salgo a los caminos, suelta como mi pelo,

y lloro por las cosas más dulces y más tiernas y atesoro recuerdos

brotando entre mis huesos y soy una infinita espiral que se retuerce

entre lunas y soles, avanzando en los días, desenrollando el tiempo con miedo o desparpajo, desenvainando estrellas para subir más alto,

más arriba, dándole caza al aire, gozándome en el ser que me sustenta,

en la eterna marea de flujos y reflujos que mueve el universo

y que impulsa los giros redondos de la tierra.

Soy la mujer que piensa.

Algún día mis ojos encenderán luciérnagas.

Hace dieciocho años... Diana Rosada

Mi "Diana Rosada" se publicó como parte de una colección de poemas escogidos para el libro Pluma en Silencio en el año 2006. Si embargo, la poesía y mi pequeña mariposa color de rosa, llegaron con los alisios hace unos dieciocho años. Vinieron buscando respuestas, contagiando chispas de esperanza en medio del caos. Ambas vuelven a cobrar vigencia en estos días de incertidumbe. Una, llenando de sonrisas y cantos los amaneceres rotos de los escépticos, los incrédulos. La otra, con el compromiso de seguir buscando, hasta encontrar.

Quizá Diana Rosada vuelve a tener vigencia porque ... siempre llegará una mariposa color de rosa en los momentos en que las vacas flacas se multiplican.

Diana Rosada

Diana Rosada preguntaba dónde vive la guerra.
Se lo dijo al gato que le tiraba besos
por encima de la tapia.
Lo murmuró entre las rosas serenadas por el amanecer.
Interrogó a los suaves rayitos de sol
que iluminaban sus brillantes alitas al despertar.
Diana frágil,
Diana suave.
- A lo lejos, a lo lejos - parecían decir todos.
¿ Por qué nadie entendió su lenguaje de mariposa ?
Diana magia,
Diana gloria.
Irrumpió con los alisios y sintió la guerra en el miedo,
en la crisis, la escasez;
la adivinó en el hambre, la desespeanza y el "quién sabe".
La vio en el tumulto rotulado con "devaluación", "desempleo".
La escuchó en el desajuste proclamado como ajuste.
Diana enigma,
Diana luz.
Buscó al sabio pisapapel.
- ¿ Dónde vive la guerra ?
¿ Estará acaso en la página quince, pues todo el mundo la evade ?

- La guerra está muy cerca, contestaba el sabio.
La escucho cuchichear arriba del muro.
La atiza el tirano y la alimenta el débil.
La empuja el corazón apabullado por la dificultad.
Asoma sus garras entre los ojos del hambre y la miseria.
Se levanta sobre la impaciencia y el ansia de libertad.
Se anima con el poder,
descansa en la impotencia y la frustración.
La veo venir,
está más cerca de lo que puedes ver.

Diana chispa,
Diana impetuosa.

Diana Rosada quiso saber si aún estaba a tiempo
de buscar un poco de miel.
Esta vez el silencio fue la respuesta, por siempre.

Demasiado rosa,
demasiado bella,
demasiado complicada,
Diana Rosada

De Pluma en Silencio. Xinia M. Estrada. 2006

Lluvia

¿ Por qué la lluvia pisa fuerte la tierra
y desparrama a golpes el polvo derrotado ?
Quizá es porque también sacude esa pereza
de buscar lo que no hallaste ayer,
lo que creí perdido.
Si no viniera el agua tormentosa a revolver los golpes,
las huellas no pisadas,
quizá sería yo misma quien buscara
despedazar palmo a palmo tus promesas,
los versos no cantados.
Y es que despierto al tintinear de las gotas
rozando la lámina oxidada,
hasta irrumpir en tu letargo, en mi paz forzada.
Por esa lluvia que derrama sus reclamos
sobre tus hombros caídos, tras mi mirada esquiva;
por esas lágrimas que enredas con mi pelo,
disimulando entre los surcos de mi cara
los hilos fríos del agua atropellada;
por ese afán de cubrirte con las manos
la poca luz que de tu rostro emana,
es que llamo a la lluvia con mi llanto,
a compartir mis miedos, a curarme el cansancio

NO ES NEW YORK, ES LAS VEGAS

FOTOGRAFÍA DE JAY WILSON

Se esfumaron las promesas que garabateaba en un rincón,
despedazando en la hoja blanca la punta del lápiz
mientras esperaba un encuentro que nunca llegó.
Apostaba esperanzas enredadas en el plomo grisáceo
que llenaba la página de letras dando forma a un juego que nunca podría ganar.